mercredi 4 septembre 2013

FRUITS D'AUTOMNE



Vendanges en montagne

Enfin, la fête des vendanges! Chanteloube I Ce nom sonne comme une musique. Chanteloube! C'est là-bas, au delà du vallon sur les pentes rocheuses qui dominent la Durance:Les grappes de Chanteloube donnent un petit vin rose, frais, piquant, gracieux à voir comme à boire. Dans les années où l'été vient tard, ce vin n'est guère que 'du verjus qu'on avale en gri­maçant. Qu'importe, si c'est du vin de Chanteloube!
On a lavé paniers et cuves. Mon père est allé là-bas. Alors il a dit :  C'est pour demain!  On m'éveille au cœur de la nuit, on m'assoit sur la bonne ânesse, entre deux benne; et l'on va par les chemins où tintent les cailloux, on glisse parmi les étoiles, on longe des trous d'ombre au fond.desquels l'eau bouillonne, on se balance, rêvant....
Sitôt arrivé, on se glisse entre les ceps rampants; avent de les dépouiller, on caresse du regard les grains translucides on les flatte de la main....
Travailla! Suspendu dans l'air bleu, dans la douceur de l'au­tomne où la Durance tend son ruban pâle, on remplit les paniers, on remplit les bennes sur lesquelles Bernard le hotteur se penche armé d'un pilon qui écrase les grappes saignantes.
Une odeur sucrée vous monte à la tête et l'on chante jusqu'à ce que le dernier cep soit nu.
Et c'est le retour dans la nuit.... Mules et ânes balan­cent les bennes pleines; comme ce matin, leurs sabots font tinter les pierres.
Fermant le cortège, mon père et l'oncle Étienne.... Ils portent chacun un panier plein de grappes choisies, que ma mère sus­pendra aux solives, pour conserver jusqu'à la Noël la couleur et le goût de l'été.
Songeant à l'hiver qui vient, mon père dit à son frère :
« La vendange est le testament du soleil! Elle donne à l'homme le courage d'aller jusqu'au printemps.... Ah! la bello vendegnio et lou bouon vïn! Étienne, sors ta flûte, joue un air à la gloire de Chanteloube ! »
Inspiré par le parfum des grappes écrasée, l'oncle Étienne joue un petit air guilleret dont la rivière fait la basse, dont ânes ° et mulets piaffants marquent la mesure, un petit air pointu qui saute aux étoiles et dit constamment : Chanteloubel! Chanteloube!
                                                   


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